la traaace

Ce dimanche, le matin menaçait de nous péter à la gueule avec son ciel couçi-couça. Mais il s'est ravisé et nous avons pu faire notre cercle magique pour savoir qui était qui derrière son apparence humaine : l'un était un gommier rouge, l'autre un sapin des Vosges, l'une était un arbre guili-guilant le ciel, l'autre l'arbre du voyageur... A nous tous, nous formions une forêt (autant dire : une famille) et c'est les feuilles au vent que nous avons plongé dans les affaires familiales.

Une famille, ça commence avec une mère. Justement, il y en avait une devant nous : un peu houleuse, énervée et magnifique, proche et lointaine, immense, tout à la fois. On s'est posé au large de ses écumes pour écouter ce qu'elle avait à nous dire, les ambitions qu'elle avait eues pour nous. Des regrets, des déceptions, des joies ? Et puis, nous lui avons écrit une lettre. L'exo, c'était ça : jeter une bouteille à la mère, à la mer, à l'amer, à l'éphémère... à tout ce que l'on voulait et qui portait "mère" en son sein. Mais au moment de fourrer les mots-tendresse ou colère dans la bouteille Brasserie Lorraine, personne ne voulait plus couper le cordon et se séparer de sa lettre ! Pas facile d'écrire et de laisser ses mots au vent, à la pluie, au fracassant washa-washa de la mer, à n'importe qui qui passerait par là. Si : Johanna a jeté sa bouteille à la mère. Sandrine aussi. Ou Lucette. Qui d'autre ? M'en souviens plus. C'est tout, je crois.

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Des roches sur le chemin, des corps de cactus, des racines-varices sur la terre, le souffle humide de l'océan, des troncs angoissés... Quel parent derrière ces présences ? Un grand-père ? un enfant avorté ? Une amoureuse secrète, un chat ? Allah ? L'esprit du Sable ? Celle qui... ? Celui qui... ? Tala ki ka brè wonm ? Il y avait un grand trou en forme de cœur sur une paroi rocheuse : derrière, on pouvait voir la peau du ciel, celle qui appartient, peut-être, à un être un peu plus cher qu'un autre.

Et nous avons écrit nos ceux-là qui.

Et le temps courrait à perdre haleine. Qu'il file ! Il y a des choses qui nous échappent ; le temps fait partie de ces choses. Bref. Avec 1h30 de retard, nous arrivons à la toute petite chapelle de Sainte Fatima, celle qui prie pour les marins partis à Miklon. Sur 4 bancs de 2 places et demies chacun, entourés de pierres usées, de bougies aux yeux  rougis, nous écrivons notre dernier texte : un secret de famille que Fatima au cœur éternellement ouvert écoutera sans sourciller, avec bienveillance, car les mots sont des bateaux qui ont besoin de phares pour êtes guidés quand le ciel menace de nous avaler tout cru. Mais sans encre pour les ancrer, ils errent, fourmis folles, en quête d'une famille qui fera texte.

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Conte, rendu by manzelKa.