la traaace

Tout le monde a poussé un cri, un bruit au commencement de l'en-ville maudit. Tous sauf Michel et  Marie-France qui ont boudé. Il est des cris qui ne surgissent que dans l'insu.  Dimanche s'arrête pour nous laisser passer.

Il y a désann Saint-Pierre et monter Saint-Pierre. C’est l’option 2 qu’on choisit de prendre ce matin en envisageant Saint-Pierre dans sa verticalité. Pas de front de mer, ni de rue plate et rectiligne. Dès la station Esso, on s’engage dans la deuxième à droite, là où le foutu, le déglingué, l’effiloché, l’inachevé, le recréé, le jailli, le récupéré, le krazé, l’écrabouillé, le laissé en suspens, le pas fini, le presque commencé nous encerclent et nous inspirent. Gaffe aux yeux derrière les fenêtres, aux cours prétendument calmes comme un lac, aux pots de fleurs sur tabourets et aux boites aux lettres bien plantées, tout cela pourrait  bien ne durer que l’espace d’un battement d’ailes. Le chaos est derrière la porte. On se rappelle que la ville a pété. Pété comment ? Pété pourquoi ? C’est tout le débat.

Mais il n’y a pas que Saint-Pierre qui implose. A l’Asile de Bethléem – qui est notre première escale- on se trouve, tous, une sacrée maladie. Burnout, démence, autisme, état de graine-l’église, déraison, mal de t'errance, skyzophrénie mystica... chacun invente et écrit ses affaires. Chacun a droit à une consultation for free dans le petit parc qui s’ouvre sur la rue de la Banque, déguisé en salle d’attente et en cour des grands miracles. « Chapeaux chinois » remarque Christelle avant de délivrer son ordonnance délirante. Sonny, elle, choisit de remettre sur pied de boeuf la santé mentale de Clara, laquelle Clara recommande à Véronique l’isolement extrême, la liquidation du monde matériel et l’auto-mise en quarantaine dans un ajoupa-à-vie. « Un chèque d’amour ! » C’est le remède que prescrit Marie-France à Michel. Pas dig’, c’est fastoche à accomplir ; suffit juste d’aller au mollet du volcan. Ca marche ! Ca marche si fort qu’on en oublie l’heure et que c’est à midi déjà qu’on reprend la balade, pardon : l’ascension, car naturellement, ça monte, ça monte dur, et encore. Jusqu’à la rue Bois Morin où, sommés de s’arrêter net et de fermer les yeux, les uns et unes se rappellent le 8 mai 1902 et accueillent au creux de l’oreille la parole soufflée de Missyé Placoly. Pétrifiés, figés, debout sur le vieux-vieux-vieux pavé, on se figure la lave, la fournaise, la vitesse du grand pété tè. Pété comment ? Pété pourquoi ? La question se ré-engrange et nous pousse à reprendre l’histoire par le haut. Il paraît que c’est parce qu’elle était une catin que Saint-Pierre a été mise en miette, que le Bondieu, après lui avoir offert mille fois de se racheter, l’a damnée salement et simplement. Les sœurs Evelyne et Sonny qui connaissent tous ces on-dit savent aussi chanter. Avec Véro, les voilà qui entonnent un tube de Mona -"Ki ou lé ki ou pa lé, fok man baw li kan mèm"- cependant que parvenus au bout du chemin, on cherche une roche ou un rondin où s’asseoir pour confesser, sur papier, son péché le plus incandescent et le brûler dans un foyer 3 roches improvisé. Notre folie consumée, nous tous parés pour redescendre dans l’en-ville, retomber rue du théâtre, « humer la mer, surfer sur la vague » comme l’écrivait Christelle rassembler ses textes, s’embrasser, « à la prochaine », « tu m’appelles ? », « j’boirai bien de l’eau de coco ». Dimanche peut commencer....

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Conte, rendu by Fabienne Kanor.