la traaace

Papa Loko, Déesse de l'écriture, dieu-matou... Attablés au bar de Roger Coco, tous les écrivants-dieux carburent à l'eau de coco. Sauf Emmanuel ("bien emmerdé si je devais être un dieu") qui se fait remarquer avec sa bouteille thermos de café ! Les hommes... Dans le groupe, il devait y avoir Lucette + 1, une nouvelle primo-écrivante. Mais Lucette + 1 ont un empêchement et ne seront pas des nôtres. Dommage. On décolle en petit comité.

La mission du jour découvrir qui a tué qui au quartier l'Union. Ce vieil homme au visage fermé qui nettoie sa véranda ? Cette Marie-Christine avec ses mapa bleus ? Debout devant ses bougainvilliers doublés, la femme nous raconte comment elle a été licenciée et avoue qu'elle en veut "atrocement" à son boss. (Tu m'étonnes !) Elle en veut à ces gens qui viennent faire fortune dans l'île, liquident l'affaire, et déguerpissent les poches pleines, les laissant sur le carreau.

Armés de notre bloc notes et notre bic, nous arpentons le quartier, glanant les indices laissés sur des visages, des murs, dans des bribes de blabla... Et puis on écrit, chacun notre histoire, à l'ombre de la véranda de Michel, un dreadman revenu vivre dans la maison de feu son grand-père. "Vous voyiez ce pied de prunes cythère ? Il portait tellement ! A la mort de mon grand-père, il est mort lui aussi." Bizarre, bizarre... Janine dégaine son bic : qui a tué l'arbre du grand-père ?  Le réel, nannan de l'imaginaire.

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Sainte-Marie est une terre, on l'a dit, inquiète. Nous voici dans l'autre cimetière, pas dans celui-ci qu'est enterrée Clarissa, précise le gardien à l'entrée. S'inspirer du lieu pour faire parler un mort, celui de nos histoires par exemple, avec la Mort. Surgi du réel, un corbillard s'arrête à notre hauteur. C'est une madame centenaire qui s'en est allée. On se met un peu à l'écart. Nous nous lisons nos textes quand soudain apparait une dame qui avance d'un pas sûr et talonné vers nous.

- Vous êtes Véronique Kanor ?

(Il faut dire que j'avais, oui, ma tête de véroniquekanor).

- C'est moi...

- Bonjour je suis Lucette. Je devais être des vôtres aujourd'hui.

Comment traduire l'impression de saisissement qui nous attrape, tous ? Synchronicité, c'est comme ça qu'on appelle ça ? Et comment ? Et pourquoi ? Pourquoi, surtout...

- Elle s'appelait Madame Chobau. Chez elle, le show était toujours beau, raconte Lucette.

Lucette qui ne devait pas être là et qui est là dans notre cercle de mots à raconter l'histoire d'une morte pour de vrai. Son récit se juxtapose à celui de nos morts imaginés : Jeannot, dit Malfini, le fils du gérant de Match, du pied de goyaves... Et puis, Lucette repart, dans son habit de deuil, nous laissant, esteubeudeu, figés en point d'interrogation. Il y a toujours un chiffre plus grand que 5 et qui dépasse 7...

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La vie est mouvement, qui nous emmène ensuite à travers un centre-bourg zigzaguant jusqu'au bord de mer pour clore notre enquête.  La coupable de nos morts ?

Manman, de son prénom. Au bout de l'interrogatoire, on repart plein de cette traversée samaritaine, avec nos apparitions de papier et de chair, avec nos ombres et nos lumières et cette certitude d'être, peut-être, un peu mieux vivants.

 

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Conte, rendu by manzelKa