la traaace

Nou la ansanb.
Je suis ici dans cette île-église comme un interdit. Qu’as-tu à me dire ?
En face d’un arbre, jardins vivriers, bananes, ignames, mangié chajé épi flè, tamariniers, jaquiers antan d’avant. A l’entrée, un manguier tranquille s’élance. Devant : herbes médicinales. Miltiplian ka miltiplié. La pli-a kay rivé. Mwen ka révé.

Quatre étroites cases, menuiserie vert pistache. Cases piment vert anis. Cases sans âge réduisent au silence tan gran-papa.  Un lit, canapé blanc, sans plus. Cavernes obscures.  A yen pa bel.
Mes yeux arpentent une enfilade de chambres meublées de simples paillasses, juste le minimum qui brûle son crâne. Je puise dans cette intensité vide mais nécessaire. Karmaticide since I lay my burden down.
Prends garde, artiste de la sainte canne, tu es le travailleur ! Le matin se lève, le silence et le lézard-pays.
Juste derrière, un rideau tiré sur la misère. Sang éteint.
Le vert est là, les feuillages se balancent.
L’imaginaire prend le dessus.
Les murs – murs de la case – sont écarlates
Derrière, champ de cannes bleues.

1er février, un jour de plus. Je suis une canne bleue.

Yo fé mwen vwayajé. J’ai transité par les terres arides et les océans. J’ai vu le drame de l’exploitation le long de ma tige. Je me suis endormie. Est-ce aujourd’hui que je serai sacrifiée ? J’ai froid telle la façade d’une cathédrale, chaque jour je prie. Le sol est sec, avide de cette pluie. Le soleil escalade le morne, je l’attends. Le sucre me monte aux feuilles.
Arrête fourmi, le long de ma tige. On se touche pour le rituel du bonjour. Fout sa bel ! Mi plézi ! Wap mabélo !

Enfin quelques timides rayons du soleil. Je sue, il est 6h. J’entends leurs babillages. J’entends le roulement d’un tracteur. Je tremble ma dernière larme de sucre. J’aime le contact de ces hommes dans le mitan du jour. Ils m’espèrent fertile. O combien je suis belle ! Le maître m’observe. On s’occupe de moi. Homme d’ici, je viens vers toi, prépare-toi.
Je sue debout, en flèche, canne de misère. J’ai entendu dire, du haut des herbes, que nos voisines les bananes avaient d’autres soucis en ce moment.

Je suis une canne, feuilles tranchantes comme des verres dépolis, broyés, distillés.
Je suis le paysage, mes frères, mes sœurs, mes grands-parents.
Mwen ni asé rété doubout ! Je suis là dans l’apaisement, bénédiction, mèsi Bondié.
Je suis flech kann, ma mort sera brutale.
Mais je suis toujours là, tricentenaire. Je suis la canne qui vivra.

Chant des premières grenouilles, la nuit tombe en attendant un recommencement blanc. Blanc. Blanc.

Il n’est pas blanc. Chacun à sa place. Juste blanc tel une œuvre d’art, épi di fé. Chalè kouri monté, ka brilé. 70 degrés. Tout tourne. BLIP ! Ba mwen pran on ti sek ! Délivrance. Lespri wonm, mwen ka mandé padon.
Liquide blanc. Brûlure, déchirure ? Rêve clair, j’en veux encore.
Jus clair, puissance de la lumière des tafiateurs. Evanescent jaune. Potomitan. Je te savais insaisissable… Judas, traitre, peste, scélérate dans ta belle bouteille ! Fais pas ta timide, pas avec moi !
Tantôt bleu. Tantôt rouge, je suis violet. Blanc d’un côté, noir sans espoir. Le blanc ici jamais ne passe ni ne trépasse. Ivresse répétée. Myriade de regards dans le liquide incolore. Quelques mouches noires, je m’affirme arc en ciel.
Tu ressembles à l’eau, tu portes en toi le vert, le cuivre, les nuances du champ vierge aux épaules carrées. Tu t’évapores, rhum nègre flétri. Moi, c’est le noir ma couleur du rhum blanc.
Le Neisson est bleu comme une orange.
Rhum blanc au sang couleur en Martinique, à l’habitation contemple prestement.
Boire dans le caniveau.
Je digère ma peine qui tourne dans le verre.
Boire. Laper le rhum sur le morne vert, le jour s’en va là-bas.
Danser pudiquement en déambulant, couper à travers les cannes à pic sur la lune. En cherchant le bwa lélé. Eternellement.
Tu dois dormir ici, boire, siroter, déraciner dans le champ du haut de ma branche rose.
Je t’aime icic.
Je dis oui. Le rhum !